Мне тут забавный образ в голову пришёл.

Когда мы читаем чьи-то строки, мы примеряем чужие мысли на себя. Накладываем сеть букв-слов-нейронов на собственный мозг.

Этот виртуальный сетчатый мозг - авторская система ценностей, образов, мироощущений (а сетчатый потому, что невозможно выразить всего себя в словах, даже если очень сильно стараться, потому что слова - это только несовершенный шифр). Если он (виртуальный мозг) каких-то местах совпадает с нашей собственной картиной мира, если сетка цепляется за аналогичные или противоположные куски в нашей голове, то пазл складывается.
Мы понимаем автора, трясём в воздухе книжкой и бежим восторженно рассказывать знакомым, какую классную штуку только что прочитали.

Если зацепок-совпадений нет вообще, то мы забываем о прочитанном или плюёмся и морщим нос.

Это я к чему. Виртуальный мозг уважаемого Жан-Поля Сартра немножко так не влезает в мою голову. Приходится накладывать по кусочкам. А кусочки цепляются, путаются и не дают нормально понять, что там изображено, если целиком посмотреть.
Пора объёмы расширять. Увы. Или ура.

когда долгое время копятся воспоминания, получается такая едко-концентрированная штука, которая изнутри растворяет тебя.она возвращает тебя в то прошлое, тем самым выедает настоящее.и ты остаешься один в этом сраном мире.
мне видится, будто я скилявое существо с черными глазницами, сальными спутанными волосами, в грязной одежде и с кривым зашитым ртом.
я молю воспоминания о пощаде, морю голодом настоящее.

-мне не нравится твое безразличие ко всему, что с тобой?
-а почему мне должно быть не все равно?

оно отпускает временами, а иногда прижимает к стенке за горло так, что ты только и можешь болтать ногами, да задыхаться в пучине дерьма жизни.

-простите, в дыхательные пути что-то попало, какая-то мелкая деталь, которая привела к летальному исходу.мне очень жаль.

преследуется законом.любая оппозиция наказуема, кто ты такой, чтобы диктовать свои устои и морали?

время сжигать мосты, стирать контур, нарисованный карандашом 4В.только, черт подери, остается жирный, черный, как капля чернильная иль ворона, которая сыр обронила, след.впечатывается, въедается, а стираться-нет, не сегодня.
и тут хоть обплюйся, нет, не выйдет.оно все так, все черные моменты, все приживается, притирается, а потом (когда новый и белый лист в руках) оно всплывает, оседает черным сгустком, будто ты руки в мазуте вымазал, а потом уселся за стол с белой скатертью.

а ты попробуй хоть раз
отпустить все до края,
конца.
попробуй
не вспоминать,
а рисовать по новой.
пробуешь?

"Я не люблю разговаривать, когда мне нечего сказать. Я ненавижу болтовню. Но если говорю о чем-то интересном для себя, то могу не затыкаться целыми часами."